La vitrine est si envahie de toiles d'araignée qu'il est impossible de photographier ce que mon œil perçoit pourtant. Tables et chaises. La poussière. Combien de temps faut-il après notre mort pour que nous appartenions au domaine de l'archéologie ? Je sens dans ce qu'il reste un soin, un soin féminin. C'était un bistrot, un lieu où des ouvriers venaient manger, des gens qui travaillent, des secrétaires aussi. C'était bon et on se connaissait tous. Pas de chichi, on trinque quand on gagne la coupe du monde de foot…